Il labirinto: cercare il centro o l'uscita?

Da bambina, la prima volta che entrai in un labirinto di siepi, avevo un solo obiettivo: uscire. Il più in fretta possibile. Correvo, svoltavo, tornavo indietro frustrata. Non mi interessava dove fossi — volevo solo trovare la via d'uscita. Ci ho messo anni a capire che forse stavo facendo la domanda sbagliata.

In Italia siamo circondati di labirinti da Nord a Sud: alcuni hanno le siepi molto alte ed è facile perdersi, altri offrono più visibilità e il gioco è cercare la via con gli occhi. Ma al di là del gioco, il labirinto porta con sé un simbolismo antico e potente.

Nell'antichità, con il mito del Minotauro e del Labirinto di Creta, rappresentava il confronto con il proprio lato oscuro: entrarvi significava affrontare ciò che temiamo dentro di noi.

Nel Medioevo, nei pavimenti di chiese come la Cattedrale di Chartres, diventa un percorso spirituale: non ci si perde, ma si segue un unico cammino verso il centro, simbolo di Dio e della verità interiore.

Con la modernità, Carl Gustav Jung porta il labirinto nella psiche: è il viaggio nell'inconscio, tra le zone d'ombra e i desideri nascosti, un percorso necessario per diventare davvero se stessi — quello che lui chiamava individuazione.

Opera di Simona Gabriella Bonetti, Il Labirinto della Cattedrale di Chartres, 2024.

A volte nella vita sembra di tornare indietro. In realtà potresti essere semplicemente in una nuova curva del tuo labirinto.

Queste tre letture — mitica, spirituale, psicologica — raccontano in fondo la stessa cosa: il labirinto non è un ostacolo da superare, è un percorso da attraversare. Ed è proprio qui che la domanda del titolo trova risposta.

Il centro e l'uscita, alla fine, coincidono.

Quando hai trovato il tuo centro — quando sei davvero in contatto con te stesso — l'uscita arriva da sola. Non perché il labirinto sia finito, ma perché non hai più paura di stare dentro.

Nel mito di Teseo e Arianna, il filo non serve per trovare l'uscita più in fretta. Serve per non perdersi — dentro, prima ancora che fuori. Mentre si attraversano passaggi stretti, svolte che non si aspettavano, momenti in cui non si sa più bene da che parte si viene né dove si sta andando, quel filo sottile è l'unica cosa che tiene il contatto con se stessi.

C'è qualcosa di ancora più raro, però. Non solo saper tenere il proprio filo — ma poter entrare nel labirinto di qualcun altro, senza perdersi, senza voler sistemare tutto, senza fretta di uscire. E allo stesso tempo, saper accogliere qualcuno nel proprio: mostrargli i passaggi più bui, le svolte che ancora non si capiscono, i posti in cui ci si è persi più volte. Non è una cosa scontata. Ci vuole fiducia. Ci vuole una certa dose di coraggio. E ci vuole qualcuno che sappia tenere il filo — il proprio e il tuo — senza lasciarlo andare.

Nel labirinto ci sono tratti che sembrano allontanarti dal centro. Curve che ti fanno pensare di aver sbagliato strada. Momenti in cui devi fermarti o tornare sui tuoi passi.

E va bene così.

Perché il centro del labirinto non è uguale per tutti.

Per qualcuno è una scelta coraggiosa. Per altri è lasciare andare qualcosa. Per altri ancora è fermarsi e ascoltarsi davvero.

Il labirinto ci insegna che il percorso verso se stessi non è lineare, ma consapevole. Non si tratta di arrivare prima. Si tratta di diventare più autentici passo dopo passo.

Perché oggi è ancora così interessante?

Viviamo in un'epoca che premia la velocità, la meta, il risultato. Il labirinto è l'opposto: ti obbliga ad andare lento, a tornare indietro, a rimettere le cose a posto. Ti insegna ad ascoltarti e a guardare davvero cosa ti sta intorno.

Una pausa per cercare il centro — perché quando si è centrati ogni decisione è responsabile, ponderata, fatta con il cuore.

Un augurio a chi mi legge: trovare il proprio labirinto e, dentro di esso, trovare il proprio centro.